viernes, 9 de enero de 2009

EXTRACTOS DE PASTILLAS - Felipe Lagos -

EXTRACTOS DE PASTILLAS





Para Nicolás Muñoz V.






Todo mundo ha deambulado alguna vez

con la luna en la boca,

pero no todos se quedaron de pie

junto a sombras tendidas de cuerpos de hiel

o entre sabanas urbanas, húmedas & frías

& blancas, como glaucos ojos,

como lobos de nieve,

asoleados & decapitados

en transito furioso,

por playas o ciudades.



Por entre las cabezas disipadas tiembla ahí el sol mañanero

de ceniza gris, de resaca & hambre de cerveza diurna

& vespertinamente atormentado.



Listados de suicidios inconclusos pasan sin enumeración

cuesta abajo,

cruzando las siluetas inmóviles de nuestras

madrecitas de espiga.



Los nombres de los padres se encuentran

envueltos en deshilachados soplos,

recuerdos de alcohólico luchando

por desprenderse del patetismo.



Más allá de ellos una vieja con cuchillas en lugar de dientes

se desvanece en el humo del cigarro

afectado de insectos.



¿Seguiremos, sencillamente, a los que miran

con expresión de piedra,

con sus caras de niños inescrutables & pálidos

& todavía en trance?



¿Miramos a la cara del coro del diablo

& apretamos esperanzados los dientes en forma de burla

o adivinanzas de duelo & lubricidad?



¿Cruzamos puertas & ventanas

como animales desbocados,

indolentes & apáticos

& asechados en las fauces de la noche,

mientras morimos en la carrera de vida & sombra?



¿Reímos en el deterioro de solitarios

recolectores de pesadillas y arena?



A veces somos perseguidos por fantasmas del recuerdo,

furioso, jadeante.



Extractos de apáticos malentendidos nos desbordan.



Cuando abrimos los ojos,

asistimos al vacío

sin decepción.



Oh, camaradas, ¿aquí yacerán nuestros espectros?

¿Entre hojas que ciñen neuróticas

la palabra escrita

en embajadas de sueño & vigilia?



¿Excavando flores & tumbas, amores & desamores?



Sólo nos basta desear

que la ola muera en la playa

& que las aves de paso no se vuelvan piedra,

no se vuelvan sal.







07-01-2009

Último poema automático de Felipe Lagos D.

Tormenta diseminada

que anuda rompientes

con los muslos de tu lámpara

y telas entretejidas en lo prohibido

al alba

a través de nuestros confines negros

y tras rincones de submarinos nacimientos

de cielo en cuchillas de arena

y en el humo de los estertores

de un gélido enrojecer

que ayer enumeró los minutos

con un murmurar invisible

de ideograma alcohólico

por la deseosa y más amarga metamorfosis

detrás de la grieta de miel

entre nosotros.





Último poema automático de Felipe Lagos D., 05-01-2009

Poema automático - Felipe Lagos -

El mal contento se daba perfecta cuenta de despertar del espanto



Sueños que en adelante frecuentarían su vigilia

Entierros gratuitos

Lo apartaron del lenguaje

Sobre todo en el dominio armado de las exaltaciones



Había esculpido los retratos de su abismo

Donde duerme de pie con su pobre cuerpo ofrecido

Y se confunde con la engañosa mirada de la vida

La única



Estrellas de misericordia silenciosa

Movimiento tenebroso fue su más difícil olvido

Nube en el cielo ordinario fuera de época

La noche del salvamento y tempestades en alianza

Lo arrojaron libre del dolor del agua



Desierto sin fechas

Presencia de golpe en el corazón

Imágenes de rutina de nuestra vigilancia de cadáveres

Y su ser ventana

Su ser coníferas

Lo hicieron sufrir



Rígido beber fatigas sin morir

El malcontento

Enloquecido como un pájaro que se golpea.







(17-12-2009) Felipe Lagos D

Texto del perdidísimo Gogo

Luego de interactuar mucho tiempo con las criaturas del pais de nunca jamas y de intentar volar con la soltura de una pelvis machucada y añeja de un prostituta longeva, he llegado ante ustedes con la impetuosa necesidad de recitar algunos de los sucesos de mi desaparaicion:

* Operacion al glangeorectoanal cuyo unico fin era dejar que mi esfinter se pedara en situaciones formales, tales como: cenas navideñas, cumpleños de los abuelos, comidas con tus suegros, etc.

* Extirpacion de una parte de mi cerebro que me dejaba un tanto atraido hacia la realidad y que no me permitia ordenar algunos elementos indispensables para mi proceso de madures :).
A todo esto, ese trozo de material cerebral se le implanto a mi trasero para que pudiera responder ante los impulsos de los gases intestinales.

* Clonacion de mi libido y de mi alma, de mi locura y de mis emociones, de mi espontaneidad y de mis lagrimas, de mis tintas y de mis papeles, de mis flagelaciones y de mis sueños, de mis pañuelos y de mis brisas....!!!!
DE MI SOLEDAD COSTROSA QUE SE DESPRENDIO EN UNA NOCHE,
EN FIN, HE VUELTO....!!!!
A DERRAMAR ALGUNOS ROMANCES, IRONIAS, ALGUNOS POEMAS...!!!!

P/D: ESA DIVISION MAGICA DE MI ALMA SE IMPLANTO EN MI CRANEO.
AHORA PODRE SENTIR LO QUE SE PIENSA Y DEBATIR LAS TRAMPAS DE LO NATURALMENTE EXTRAÑO.

Saludos a todos los floreritos

Se despide el hijo prodigo

Oscar Uribe

(tristan gogo jhony subercaseaux)

P/d: para los que no me recuerden les dare algunas pistas:

- Soy el ser humano que le puso llanto y lagrimas al recital de 31. (EL LLORON)
- Y tambien el que se llevo el pendon de ese dia (wuaaaaaaaajjjjjaaaaaaaaa.....aaaa!!!!!)

p/d: si hay faltas de ortografia, me importa una mierdaaaaaaaaaa.....!!!!!
Lo que menos me importa es regirme por la estructura reculia.

Ahora si

Nos vamos o como dice el gato:

Our revoir o en mi idioma:

" Hasta algun encuentro furtivo"

viernes, 2 de enero de 2009

Jóvenes literatos, jóvenes poetas.

Jóvenes literatos, jóvenes poetas.



No me siento en caso alguno comprometido con los “literatos”. Si se me preguntara por qué, entonces, permito que textos míos sean publicados en revistas electrónicas, respondería que, primero, son textos a los que no les doy importancia, o a lo sumo, muy poca, y que, segundo, el hecho de que sea otro quien se encargue de publicarlos satisface mi perezosa vanidad.

Además, se trata de un pasatiempo con decretadas limitaciones: se encuentra circunscrito a personas determinadas, con determinada duración y determinada temática.

¿Cuáles son esas personas? Daniela, Linda, Cristián, Emersson, Oscar, y, principalmente, Nicolás, en resumen, quienes se han conglomerado, sin ninguna clase de dogmatismo y más bien por casualidad, en torno al blog floreritoquebrado. ¿Durante que tiempo? Tan sólo parte del verano, principalmente diciembre del 2008. ¿Y de qué temática se trata? La eufórica y maniaca poesía de la juventud.

De otra manera, bajo otras circunstancias, mi vanidad hubiese quedado trocada. ¿Es la vanidad aquello que me motiva para escribir aquí, precisamente, esto y no otra cosa, y para ellos? Quisiera decir que otras preocupaciones preceden a esa vanidad. Dichas preocupaciones son, como dice André Breton (en un libro que a algunos de nosotros, años atrás, nos conmovió tanto, que llegamos a llamar a nuestras hijas con su nombre, el de la protagonista), del tipo extraliterarias.

Esta circunstancia y sus características específicas, a saber, lo extraliterario, la casualidad, la preponderancia de las personas por sobre sus obras, han producido en mí, cierto estado ambivalente, dado que, precisamente, son particularidades que deploro o que, al menos, intento substraer de mi espíritu, (léase, razón).

Espero que esto último explique mi actitud ante un texto del señor Emersson, al que critique acaso demasiado drásticamente. Y asimismo, mis momentos de mal humor y agresividad para con los jóvenes poetas aunados en torno a floreritoquebrado. La ambivalencia consiste, precisamente, en que la medida de mi hostilidad se confronta con la medida de mi afecto.

En razón de esta hostilidad y afecto, en una palabra, esta ambivalencia, es que han de ser leídas las ideas expuestas a continuación, relativas a la poesía publicada en floreritoquebrado y en los blog de los respectivos poetas.

Para empezar, diré que los poetas de floreritoquebrado poseen el vicio del adjetivo del que habla Alejo Carpentier en el artículo El adjetivo y sus arrugas. Cito: “Los adjetivos son las arrugas del estilo. Cuando se inscriben en la poesía, en la prosa, de modo natural, sin acudir al llamado de una costumbre, regresan a su universal depósito sin haber dejado mayores huellas en una página. Pero cuando se les hace volver a menudo, cuando se les confiere una importancia particular, cuando se les otorga dignidades y categorías, se hacen arrugas, arrugas que se ahondan cada vez más, hasta hacerse surcos anunciadores de decrepitud, para el estilo que los carga”.

Este vicio se relaciona con lo que Jorge Luis Borges llamó, en una frase, “La enumeración caótica”. Es decir, los poetas de floreritoquebrado son absolutamente poetas de su tiempo, esa “sobremodernidad” del desborde y del vicio. O, para decirlo de una manera negativa: los poetas de floreritoquebrado no consideran a la poesía como había sido considerada en el siglo XIX por Poe (véase su Método de composición) o Valery (véase sus Notas acerca de Cementerio marino). Aunque los poetas de floreritoquebrado leen a Baudelaire, sólo han asimilado de él la pasión y la enajenación, no su concepción trascendental de la poesía. En los “Consejos a los jóvenes literatos”, Baudelaire señala: “Para escribir rápido, hay que haber pensado mucho…”.

Los poetas de floreritoquebrado son surrealistas, dadaístas o beatneak. Desconfían del pensamiento, escriben rápido; se entregan a la escritura automática, a la prosa espontánea; escriben poesía como quien conversa, como quien escribe cartas. Y esto no es un atributo, ni mucho menos un don…

No obstante, nada de esto significa que sean unos perezosos o descuidados. Algunos se esfuerzan muchísimo en procurar a sus poemas musicalidad. Otros, en no poseer musicalidad alguna. Se debaten entre Díaz Varin y Nicanor Parra. No, no son descuidados, tan sólo les falta, como ha Kafka, disciplina: “En estos cuadernos hay, sin embargo, algo que falta por completo: aplicación, constancia (…). Lo que a mí me falta es disciplina”, escribe Kafka.

Para los poetas de floreritoquebrado, y al blog florerito quebrado, “Lo que más importa es la vida: el estilo debe vivir”, como dice Nietzsche. Hacen todo lo contrario que Quiroga cuando dice: “No empieces a escribir sin saber desde la primera palabra adónde vas”. Más, nunca saben dónde van, ni siquiera cuando han terminado de escribir.

Además, tampoco escriben bien. De hecho, escriben mal. En Francia, por ejemplo, todo el mundo escribe bien, incluso aquellos que se han educado en reformatorios, como Jean Genet (o al menos eso nos han hecho creer los críticos literarios, a los que, sin embargo, hay que creer muy poco, dado que son unos burgueses). En cambio en Chile, si te han educado en un colegio de clase media, simplemente no sabes nada de sintaxis, gramática u ortografía. Pero eso no importa mucho, porque, como dice Virginia Woolf, en su articulo “La narrativa moderna”: “No escribimos mejor. Lo que puede afirmarse que hacemos es seguir moviéndonos…”.

Lo principal de floreritoquebrado es seguir moviéndose. ¿Por qué? Porque aún son muy jóvenes. Son jóvenes literatos, jóvenes poetas. Les falta experiencia. Pero tienen mucho ímpetu. Y quien ha leído “Cartas a un joven poeta” de Rilke, no los juzgará por eso, pues “Una obra de arte es buena si ha nacido al impulso de una íntima necesidad. Precisamente en este su modo de engendrarse radica y estriba el único criterio válido para su enjuiciamiento: no hay ningún otro”.

Jóvenes poetas de floreritoquebrado, ¡sigan escribiendo!




Felipe Lagos D.



29-12-08