Cristián Pérez

Los niños abren sus lindos presentes, creyendo en lo que sea, mientras mas alla, en la esquina,algunos borrachos se abrazan y bendicen a los niños, la mujer que se come mis ojos, me mira feliz y triste, me dice que esta bien, que me vaya, que ella estara bien, y que le da rabia no tener un año nuevo conmigo, yo pienso en los ojos todo el tiempo, algo quieren decir, algo les inquieta, algo dejan atras, pero que importa, solo guardo el recuerdo de una cancion de navidad terrible, cuando pequeño, cuando mataron a tres vecinos en la esquina de mi casa, y las canciones navideñas sonaban fuertes, y pense que la realidad choca, se moldea, se batalla, que la ficcion es la que impone su ilegalidad a las leyes de la realidad, y que de pronto somos presas de esta ficcion, aun mas macabra, aun mas terrible que se construye dia a dia, ¿hay alguien dispuesto?, no lo se, yo voy no mas, con el cable al suelo, con la piola al suelo, con la masturbacion de ancla, masturbarse como una venganza, masturbarse en contra de alguien, llorar frente al espejo, limpiarse en la libertad de esta batalla, de este duelo a diario, pensaba entonces, nadie muere la vispera dicen por ahi, nadie debia haber muerto en navidad pense, ahora todo me parece un poco mas bonito, llos rostros no son agujeros, ni las bocas fauces del miedo, la piel es como una rafaga del mas soltero de los elegidos, del mas soltero de los que se acurrucan a pensar en los viajes que ya tenemos, el mas soltero de los amantes, la embriagues del dia, la cochina embriagues de navidad, aqui, con sus planes y sus procesos, nada nada, a cenar niños, a contar las historias de alguien, de algun, del sol en el techo cuando unos desquiciados brillantes miraban el horizontes, y encontraron algo mas.

Collage

Collage pegado con pasta de dientes, creado por Linda, con ayuda de Felipe en el club de la serpiente.

Dibujo de la reintegrada Linda Cristal

Linda... te extrañamos....

Daniela Catrileo

Somo esos huérfanos que nos revolcamos en la euforia de letras indomables, resacas, verdades y la ebriedad de nuestros barcos sin mar, con las mutilaciones de familias fragmentadas, nos convertimos en esa familia de legañas al sol, de cueros con sal, de desiertos y mangueras hacia el cielo en un pasillo floreado...seguiremos alimentando la sobrevivencia, por que él lo dice.

sin dios ni ley, amén.

gato.

Felipe Lagos

De vino, de poesía o de virtud, a vuestro atojo, pero embriagaos. (Baudelaire)



Nos hemos transformado en unos descorazonados. Desesperados iracundos con resaca de cerveza. Luchando por no perder nuestra vida, pero asumiendo que es mejor perderla antes de que nos la arrebaten. Cuando comemos lo hacemos pensando que tal vez sea nuestra última comida. Cuando bebemos, bebemos como si no lo fuéramos a hacer más. Y lo hacemos cada día, como desesperados. Afligidos pesimistas entregados al desasosiego. Bebemos y bebemos como peces en el río, pero sin dios, ¿por la falta de dios? ¿Por querer verlo nacer? Ningún dios, buda, yahvé, zeus, prometeo o como se llame, podría rescatarnos de nuestra desesperación. Somos de la raza atea herederos de Job y Jonás. Depresiones con periodos eufóricos nos dominan y aúnan los unos a los otros como corriente eléctrica. Nuestros músculos son conductores de electricidad. He caído en la desesperación, en el descorazonamiento, en la escritura automática, en la prosa espontánea. Nicolás ha caído en el descorazonamiento. Cristian Pérez ha caído en el descorazonamiento. Ha Ariel le han arrebatado el corazón. Ha Linda la veo a veces descorazonada. Hemos aprendido con desesperación la recomendación baudeleriana de la embriaguez. Daniela se ha entregado a la euforia del descorazonamiento, y esta siendo arrastrada a la locura. Daniela, no te entregues a la locura. Quédate con nosotros un tiempo más. Nosotros te amamos como aman los desesperados. Te amamos con desesperación y si tú nos abandonaras moriríamos de desesperación. Nicolás moriría en la desesperación. Porque aunque somos unos desmoralizados consternados seguimos viviendo y debatiéndonos con la realidad. Seguimos amando (amo con desesperación a Linda). Vivimos como si no fuéramos a vivir más. Bailamos como si presintiéramos que nos arrancaran las piernas. Sigue bailando también tú Daniela con nosotros. Sobretodo tú. Linda te quiere tanto, yo te quiero tanto. Nicolás tú amor de la vida te quiere tanto. Nicolás pudo llegar a salvo a mi casa anoche a pesar de su desesperación (esta mañana lo vi tendido en la cama soñando sueños desesperados). Seguimos vivos, controvirtiéndonos con la realidad y en ella, a pesar de los horarios, la carga de la conciencia, las deudas, la marihuana argentina de Rodrigo, la curda mañanera de la cerveza, el pesimismo abstracto, los suicidios de nuestras madres y hermanos, y a pesar también de nuestro descorazonamiento desesperado, seguimos vivos y juntos por siempre jamás y hasta pronto, muchos besos y cariño.



Felipe Lagos D.

Daniela Catrileo

Que la locura no se hospede en nuestros vicios de festín y los delirios sigan su caudal de estrellas añejas.

Los electroshock me producen hormigas en mazapán, nostalgias de gritos sin armónica, un sueño en su universo

de frases ebrias sobre el tejado.

Los imagino sobre cactus, revolcándose en el oxido del zinc, mientras a kilómetros me retuerzo de chispas crispadas sobre mi cabeza.

Raspando costras

Sentado en el baño leyendo Ezra Pound

¿Cómo llamar a tus ojos, dementes?

La gente esta enloqueciendo rápidamente

Todos nosotros estamos enloqueciendo rápidamente

Rescato solo un recuerdo y lo piso como cucaracha

Las hormigas en el cadáver y el festín

Las hormigas semejantes al gato deforme que quiere devorarme

Me mira como un bistec y le bailo presumido

Muevo las caderas al son del silencio de planta

Doy vueltas y agito los dedos a Go-go.

Sentado en el baño leyendo a Ezra Pound

Marihuana argentina para degustar

Famélico de acento extraño sentado a lo indio

Las chicas se ríen mientras los borrachos leen

Todo iluminado por una estrella de luces que giran

Al ritmo de la mandolina esta vez

Aun te vez serena

¿Cómo llamar a tus ojos, dementes?.

Sentado en el baño leyendo a Ezra Pound

Regando plantas

Sacudiendo los brazos arriba del techo

Cris borracho lanzando neumáticos sobre las personas

Euforicos, borrachos y sucios

Cautivando flaites de culos homicidas.

Sentado en el baño leyendo a Ezra Pound

Enrollando con la mano el papel higiénico

Ya no sé si son sueños o delirios

¿Cómo llamar a tus ojos, dementes.







N.M

Carta de la expulsada Linda Cristal.

Estimadas señoritas y señores de florerito:

He llegado a ustedes como la simple espectadora, animadora, lectora y febril admiradora del arte que profesan o intenta crear… Creo que este conglomerado, este conjunto y universo tan mínimo de artistas, si pretende o desea (y para que no sea obsceno, desee de manera silenciosa, particular en cada uno) avanzar sigilosamente con el ánimo de formar un “movimiento” o más ilusoriamente aún, una vanguardia, debiera huir al menos de la frivolidad que identifica a nuestro tiempo: la tecnología.
¿Qué tienen ustedes de vanguardistas, enviando escritos y recados por e-mail? ¿Qué les diferencia de esta sociedad impregnada a humo, a colilla de cigarro con el mismo aroma al que olemos todos los que leemos los dichos y disputas de florerito? Creo, señores, que nos está faltando romanticismo, nos está faltando colorido, materialidad… No conozco a todos los que comprenden este conjunto lo suficiente como para bautizarlos con un nombre, ni si quiera sabemos que lee cada uno y más seguramente, por ejemplo, ninguno de ustedes saben lo que me interesa a mi… Les anticipo, señores, que me interesa el movimiento, el espacio, el escenario… La escritura como método para crear el arte escénico… Pero, en fin, no quiero caer en presentarme por este medio impersonal y paranoico hacia el que intento guardar distancia.
Propongo que tengamos contacto, que nos conglomeremos al menos para “comenzar a pensar” en saber si hay algo en común entre nosotros. Si me equivoco, y todos ustedes son ya, sólo y nada más que un grupo de poetas con pretensiones vanguardistas, háganmelo saber, para volver a creer que sólo soy una admiradora de quienes escriben para el mundo más que para si mismos, donde no caben otras propuestas venideras en lo que respecta a Florerito Quebrado.

Sin-fonía azul

Entre las esferas de agua
(como buscando los recuerdos cristalizados)
uniéndose a la frescura del viento por la mañana cuando es invierno
viento que sube por las piernas, se cuela entre el sonido bilateral y viseras
y termina
como una Betty sentada junto al cadáver de Zorg después del homicidio
con las manos manchadas
el cabello estropeado
los ojos perdidos
como bolas de cristal que caen al mar… empujadas dedo a dedo
como burbujas de jabón que vuelan negativamente al referente visual
como niña perdida en el jardín de Alicia, alegremente excitada por la exoticidad
fumando con la gruesa y masturbadora oruga travestizada
o fumándome a ella misma… la oruga ordinaria y de mal gusto
ahogada de pecho al cielo
volando hacia abajo

(37º 2' temperatura de incubación)

hay una esfera escondida que aún no logro pisar… no logro destruir con los pies
hay una esfera de la que la gente habla…
mi pareja habla
mis amigas hablan…
los amigos de mis amigas hablan…
las revistas hablan…
incluso la televisión lo recuerda…
¿no lo entienden?
¿acaso es que no los escuchan? … algunos distinguen
pero yo tampoco

algunos… pienso…

Moderna deslavada terricolas vivos mueren por su generación

Todos quieren formar parte de una generación

¿Acaso, no le gustaría a usted, formar parte de una generación?

¿Acaso, usted no ha formado parte de una generación?

Todos podrían contribuir, con nuestra generación

La gente encontraría BONITO formar parte de una generación

Y con esto, no estoy diciendo, que seamos realmente una generación

Pero acaso, ¿no formamos parte todos de una generación?

¿Acaso, no todo el mundo, quiere y no sabe que forma parte de una generación?

¿Acaso no estaría usted dispuesto en generar las bases de una generación?

También se podría degenerar completamente nuestra generación

Si total todos los poetas sueñan que son parte, de una generación

Y todos los artistas y los magos ¿acaso no quieren formar parte de una generación?

Yo conozco mucha gente que necesita formar parte de una generación

Muchos de mis amigos sueñan, y se confunden, cuando hablamos de nuestra generación

Se les va cayendo el pelo, discutiendo, de nuestra generación

Y nos reímos, y nos burlamos hablando de nuestra generación

¿Acaso, no le gustaría a usted formar parte de mi generación?

¿Acaso usted, ya no forma parte de nuestra nueva generación?


N.M

Mensaje del director:

Debido a la rabieta egocentrista de Linda Cristal, al poner en nuestro blog
sus poemas, queda expulsada del grupo de forma definitiva.

Fugaz respuesta del otro Pérez, emersson

chucha , la verdad no alcanzo a responder en estos momentos y en vivo soi un desastre, pero al menos creo que creo debante lo que siempre siempre es interesante, mejor hblar de algo que no hablar de nada.

respuesta del amoroso Cristián Pérez a pesar de....

Veo una relacion ambivalente en el hecho de que se publique o no el texto de Emersson, por un lado me parece comico que se haya generado una reaccion como la de Felipe, que el mismo se encarga de enmendar en el texto de aqui abajo,mesurando sus dichos, pero manteniendo su postura, lo que encuentro valido, y por otro lado no pienso que lo que Emersson escribio haya sido pensado en relacion a nosotros, como florerito quebrado, es decir quienes somos publicado en el blog creado por Nicolas y Daniela, aunque tenga esa pretension abarcadora de una suerte de gran generacion, que yo siento que no existe tal como lo plantea Emersson, pero que considero su esfuerzo en la medidad de lo que es, o sea, un escrito que al señor Emersson le parecio explicativo de un fenomeno que no tiene cuerpo,pienso, creo, ¿sera por una nostalgia de un movimiento artistico como los que se leen en algunos libros, o algunas reseñas de epocas preteritas?, no lo se, tampoco quiero hacer defensas de nada, pero ciertamente encontraria lamentable que debieramos prescindir de los escritos de Felipe y sus posteriores consecuencias (me refiero a posibles lecturas publicas en conjunto, etc), asi mismo tampoco encontraria sano que Emersson se sintiera atacado personalmente. Yo creo que el texto de Emersson no es como dice Felipe, o como podria aparecer, una suerte de manifiesto, y tampoco veo que sea un desproposito hacer publica esta situacion, ya que no se si tiene mucho sentido encerrar esta conversacion a estos mails intespectivos, por lo que creo que Emersson debiera tomar la palabra.
Debido a mis devaneos mentales, creo estar de acuerdo en el hecho que cada escrito sea editado de manera independiente, y asi zanjar el tema. Augg.

respuesta del señor Felipe lagos y su sensibilidad....

Primero que todo, quisiera disculparme con Emersson Pérez, por haber sido tan intempestivo en mis lacónicas afirmación. Sin embargo, quiero insistir en el hecho de que, al menos yo, no estoy de acuerdo con que alguien pretenda nombrar a “nuestra generación” como si se tratara de una mascota o un club nocturno. Si buscásemos ser llamados por un nombre, ¿no sería igual a institucionalizarnos? Cuando hablo de “nosotros”, me refiero, lisa y llanamente, a aquellos que Nicolás y Daniela editan en el blog “floreritoquebrado”. No se trata de un “nosotros” sectario o con pretensiones seudovanguardistas. No puedo concebir esta idea. Si reaccione de manera extemporánea fue porque no quisiera verme representado por el texto del señor Emersson. Por esta misma razón, lamento que Nicolás haya editado el texto “Generación Gogueta”. Creo que si insistiera en editarlo tal como lo ha hecho, debería editar las réplicas (las mías o las de cualquiera, las suyas propias) también de manera independiente, ya que hacerlo como “posteos” o “repuestas” al texto del señor Emersson, es igual a considerar “Generación Gogueta” como una especie de Manifiesto de “floreritoquebrado”. Por lo tanto, pido febrilmente que el texto “Generación Gogueta” sea retirado del blog “floreritoquebrado” o que los textos referentes a él, ya sean críticas como las mías o aprobaciones, sean editados también independientemente y no como simples “posteos” o comentarios. En el caso de que ninguna de mis dos peticiones sea admitida, ruego prescindan de mis poemas.



Atentamente



Felipe Lagos D.

Compañía de Teatro CAmbio de Aliento Presenta:

"RESIDENCIA DE LOS SELLOS"

Escrita por Felipe Lagos.

Elenco:

-Exequel Monroy, Lidia Ibarra, Alejandra Cares,Mauricio Molina, Linda Calderón, y Felipe Lagos.

Música: NAMM

5 y 6 de Diciembre

21:00 HRS


Galpón Cultural Salvador Allende
Ernesto Alvear 201

Puente Alto, Chile

Adhesión: 2.000

Rompiendo Floreritos el 31 de octubre

Daniela Catrileo, Nicolás Muñoz


























Oscar Uribe



















Boicot Antinatural

























Felipe Lagos, y compañía.













Emersson Pérez











Cristián Pérez





Y un enorme saludo a nuestra animadora Linda Cristal y al exelente grupo Namm de los cuales aún buscamos registro fotografico :) ah claro! a nuestra querida fotografa JENNIFER GODOY SILVA por su hermosas fotos aunque sólo haya llegado al final!

Recuerde que este Viernes 31 de Octubre no celebraremos Haloween, ni el feriado evangelico, la noche del terror será distinta, un recital de poesía y música totalmente gratis, a las 19 horas en la Casa de la cultura de San Bernardo, América 504.
Si usted cree que San Bernardo es muy lejos, o el transantiago nos dejo de lado, a pesar de no estar completamente equivocado le dejamos varias opciones para llegar, además es un día viernes, feriado, y mágico.


Si viene desde Santiago Centro, puede tomar las siguientes opciones:

*Desde metro los heroes, en la calle Manuel Rodriguez con la Alameda,hay un paradero donde pasa la 201E.
Esta micro es rápida porque se viene por la carretera hasta el centro de Sn Bdo.
(adjunto mapa de las paradas en San Bdo )

*Desde Santa Ana (por San Martín) y luego por todos los paraderos de la gran avenida, pasa la 201 C. Esta micro la puede hacer parar desde cualquier paradero de la gran avenida, igualmente la BUIN-MAIPO (esta última cobra pasaje con dinero, no bip)

*Talagante, Peñaflor,tren: Estas tres opciones salen desde la Estación central, lo dejan en el centro de San bernardo, usted pida que lo dejen cerca de la plaza, y luego ubiquese en el mapa, a diferencia del maravilloso viaje en tren, que lo deja en la estación San Bernardo, es cerca de la plaza también, pero fijese en los horarios de salida( la tarifa de cualquiera es de $550 aprox.)

opciones alternativas:


* La Florida-San Bdo 211, pasa por metro macul, Vicuña Mackenna, Americo Vespucio, y Gran Avenida.

*Colectivo Santiago- San Bernardo $1500, El paradero esta en la moneda, por Alameda, hay dos líneas...lo deja en la plaza.


Los Esperamos, puede llevar acompañantes,amigos, amantes ,cerveza (en las mochilas), cigarrillos, aplausos,mascotas siempre y cuando sean gatos.


ATTE fLORERITO qUEBRADO!

31 de octubre en la Casa de la Cultura de San Bernardo

Daniela Catrileo

Sin tripas de caviar

Llevamos peinados a la moda,
nos pusimos los mejores vestidos
para la party,
bailamos acartonados
con las medias corridas,
con la corbata prestada,
entre tanto jovencito cantándole
a la maldita sociedad
con los flashes de el mercurio
sobre sus rostros,
pachangueando “rock marginal”
entre sus canapés de flamenco a la barbacoa.

Te perdiste entre
los balcones imaginarios
con el hielo hasta la garganta
de tanto whisky cuico…
vomité sobre la piel de sus madres,
canté la mejor serenata al anarquista de cartón,
nos creíamos de elite pero con 1 metro menos
y la nariz sin respingar.

No somos la imitación barata
de la sociedad rubiecita,
somos los no imitadores,
aunque si baratos,
cobramos poco por mear sobre sus chaquetas de cuero…


Alaridos de Barbie -Daniela Catrileo-

Ellos piensan dolores carnosos
Sobre las veredas desteñidas
Haciendo gárgaras por cada extremidad
Pude ver sus rostros crispando las noches
Con la piel desgarrada
Mientras una virgen imaginaria
Se agitaba descocida
Desintegrada en su sexo
En sus muslos plásticos
Fragmentada a los recuerdos
Envuelta, Amortajada
En la fantasía del encaje
Como esquemas bordados
Entre Vestidos artesanales
Llanuras ácidas hirviendo
Caminos de tiempo en una
Bóveda famélica
Embriagada por el instante
De escaleras oxidadas
Hay cuadraditos y líneas amarillas
Invocando los pies de la muchedumbre
Y los gritos se oyen lejos
Como silbidos de flamenco
Hay cenizas y papeles
En la corona del rey kem
Las manos también bailan
Y se deslizan por el viento.


Nada más

Quiero hundirme bajo el agua
y no escuchar a ese loco
gemir sus borracheras,
Se torna un show inexpresivo,
Cuyas máscaras se derriten,
lanzándose a este ambiente.

Tras capas de humo las miradas
se humedecen en alcohol,
mientras los perros ladran
sumisos ante el espectáculo.
Nada más vomitar, que la sangre llega tarde.

Era un día sábado como cualquiera,
el vaso vacío, sin cervezas,
Caminando sin llegar.

La Daniela siempre repite versos
atolondrados, cuando el vaso
esta por llenarse, y pocas veces le
acierta al cenicero.


Recuerdos del futuro

Tengo un collage atolondrado de ruiditos
entre las cicatrices violáceas que
torpemente abrazan mi cuello;
violáceas como el vino, como la noche,
esa de carreras perdidas
en arbustos cuadrados.
Estoy adornada de caricias felinas
enredada en unos labios borrachos
de cancioncitas rudas y sueños alados.

Este mundito parchado
nos arrebata el aliento
de luciérnagas invisibles,
de bicicletas pintadas
sobre el asfalto.
Recuerdo que vimos
esas putas soñadoras en los hoteles caros,
esas anécdotas partidas
en los fragmentos de tu cuerpo.

Tantos revolotean que se escapan
los detalles se velan,
por eso te cuento
que en mi recuerdo del futuro
estábamos poblando los tejados
de una dimensión paralela.

Lejos tú, lejos yo.
Tengo las manos juntas y no se rezar


Nunca

Ahora me tocará fingir
que nunca fue una noche,
cambiar las nostalgias
por rostros nuevos…

Son las 07:31 a.m.
y te alucino en el fondo
de un vaso;
te guardo allí
para vivir en las dimensiones
rutinarias.

Nunca será fácil.

Nicolás Muñoz

En la hora en que los perros ladran

En la hora en que los perros ladran
me gustaría esconderme bajo tierra
no dejar evidencia de mi nombre
fumarme una frontera de espejos sin reflejo
desaparecerme y escarbar como gusano
llegar a las profundidades del mundo
y traspasarlo.

Evadir

Evadir

Evadir

Distraer con carnadas baratas
los gemidos de sus hocicos
mirar las musarañas
como un tonto empedernido
disfrazado de desaciertos.

En la hora en que los perros ladran
me gustaría no recordar el nombre de nadie
no recordar las anécdotas de nadie
ni salir a pasear con nadie
no abrirle la puerta a nadie
ni cerrársela
ni escribirle ni pensarle nada.

Y que no esperen nada de mí
y que no me busquen en mis rincones.

En la hora en que los perros ladran
yo y mi música bonita
despeinando cuicas
descuartizando garabatos
en el baño de un motel de buena muerte
enmascarándome para salir airoso
como siempre
como tal vez nunca
como quizás un día
en la ventolera de un invierno
con las patas en el guatero.

En la hora en que los perros ladran
se revuelcan con las campanas
de la iglesia fantasmagórica
el perro aúlla
y no deja salir un consuelo
en su eterno babear y babear
por una perra imaginaria
que se figura
tras esa puerta que es su encierro

Masturbación mental de perro aullando,
masturbación mental de perro aullando.

En la hora en que los perros ladran
cada oscuridad me entierra en mi mismo
me escondo en mis costillas
y te miro desde mi ombligo
con la cabeza raspando mi corazón
que no significa nada
al lado del enorme corazón
de los perros ladrando
a la hora de las campanas
donde los perros ladran.


Te pueden devorar

Los nazis te pueden devorar
las mujeres, los mal aventurados artistas
la elite política, la coca, la cola,
el sida y el abatimiento.
El control, las heridas
el consumo excesivo del alcohol
los turistas, los i phone,
la garra blanca, las pepas,
la constante presión del suicidio.
La tortura televisiva,
los conglomerados, las monjitas
las puras y castas monjitas
masturbándose bajo sus hábitos.
Los perros quiltros
los huachos chicos
el cigarro, los paraguayos,
los cometas o los dragones
o los hijos de los dragones
o sus parientes cercanos.
Te pueden devorar
los alimentos vencidos
el cólera, el hanta virus,
el bus del colegio
las cínicas viejas meonas conservadoras
con el clítoris castrado.
Te puede devorar tu madre
y la concha de tu madre
los complejos con tu padre
las recriminaciones de tus futuros hijos
y las recriminaciones de los hijos de tus hijos en el futuro.
Te puede devorar tu historia
o la historia que no fuiste
con la que soñaste en cada etapa de tu vida
y que dejaste pasar sin abrir los ojos.
Te puede devorar la histeria,
la catarsis, el embotellamiento de los autos
en la alameda.
Te pueden devorar los piojos
y la falsa biblia bajo tu almohada.
La superstición te puede devorar
la superstición ya te puede estar devorando.
Te puede estar devorando un día domingo
un triste y oscuro día domingo
en tu habitación perdida sin ventana.
Te puede estar devorando la envidia,
la sutileza de la mentira,
el caos mundial, la explosión del sol
o la cascará de un maní.

Pero primero
antes que todo
antes de esperar que te devoren
o de darte cuenta como
te están devorando…

Primero deja devorarte yo
poquito a poquito
engullirte sin masticarte
embalsamarte en mis líquidos salivales
para guardarte enterita en mis entrañas
alimentarte de mi odio y mi tomento
mi ternura y mi satisfacción
como un vomito de pájaro sobre tu boca
como un neón que alumbra tu oscura silueta
en cualquiera de nuestras degradantes callejuelas
de santiago.


Entuerto delimitado

No nos apresuraremos más
En la huida copiosa de esta presura
Este día
(¿O quiero decir, estas noches fortuitas?)
Mi delimitamiento me impide escoger.

¿Soy acaso un sabio?

Estoy desorientado
En fragmentos de piel morena
(como el azúcar, morena como la tarde)
Que componen un puzle demasiado joven.
Huidizo.

¿Será acaso, esa la razón de mi desconsuelo?

Si un hombre no sabe elegir
Ese hombre está muerto.


Fango

Soy yo el que me voy
el que vago, el que abandono,
el que miento enroscándome
como un gato
en la superficie caliente
de una piel que no me pertenece.

Me dueles como un hígado
me dueles como un pulmón disecado
en las esquinas vomito de ti
piernas, plazas, aullidos…

Voy dejando en el camino
costras infectadas
viseras
el cascabel de tu cuello
como un grifo abierto por niños
en el verano.

Tengo asco
me acurruco en mis fétidos muslos
buscando un poco de sol en las esquinas.
Me miento entrando
en condenados bares solitarios.
Me enredo componiendo explicaciones
que ni yo mismo entiendo.

Soy yo el que me voy.

El que me abandono
en mi rincón solitario
juntando partes de ti
en un collage que es pasado.


Fascinación y pérdida

De la pasión múltiple
al complejo despejado en la juventud
voy como niño perdido
buscando en senos ajenos
la maternidad suplantada.

Esquizofrénico
escudriño en la escisión que me fragmenta
ídolos atormentados;
cabelleras como la parca
deciden mi destino solitario.

Así
ciego
las persigo
sin abismos ni vértigo
con la soltura de un niño
que aprende a nadar.

Y me ahogo.

Felipe Lagos

Muerto en el fondo


…is a thing…of nothing…

W. Shekespeare

Muerto en el fondo
como un resto de placer sin saberlo
soledad es tu caudal en vuelo luminoso
dónde se vacían tus aspiraciones
poco importa…
¿A dónde va este quebrado tiempo fuera de quicio?
Hablarle ya no es recordar… al tiempo…
Quien en verdad habló
destella –lo no destellante
mientras lejos cae la mirada aguda
en la noche sobre un chorro de azares.
Delirante como la tierra
hecha de nada, es tu herencia
anuncia miradas de ausencia
mientras el dolor adormece
como un canto pasajero
y no brota sino para ensanchar
el deseo de las aguas del destino.
Aguas vivas y muertas:
habla que ahuyenta el silencio
habla que ilumina… pero no es iluminada.
Alégrate, sin embargo, de la clausura memoriosa
fuego igualmente entreabierto
donde el amor no tiene sitio
sobre una divagación de conflagraciones
pesadilla y nubes
crueldad viva sobre lo pensativo extensible
traspasado en el fulgor de un fortalecimiento.
El fiero despliegue de tu egoísmo fugaz
transporta el fuego edificado de tus rencores
con júbilo enarbolado de inocencia
pierdes la fijeza de tu proyecto.


Anhelos y aspiraciones

¿Quién podría decir
que no posee,
anhelos y aspiraciones?

Ojos en lo horripilante:
un deseo que no se cumple.
Pensamiento oscurecedor que nos aturde.
Diez nudos que dejan en evidencia,
torniquete al conocimiento…

Decepción, inquietud,
deseo, incertidumbre,
malquerencia, ignorancia,
aparecer, desaparecer,
apego, presunción:
anhelos y aspiraciones.

Velar por lo que tenemos;
velar por lo que no tenemos;
multiplicado en evanescencias:
cientos de rayones sobre el calendario,
lo envejecen y lo desgastan…


Escuché moverse

instantánea y ausente manifestación
atiborrada de sol y de sombra
que ligera indaga
el testimonio de presente.

Salones vacíos
donde no roen ratas
ni los niños lloran.

Me detengo un momento
y lo sostengo
ni para bien ni para mal
ido más allá completamente.

Me evito
en la hondonada de mi respiración
cristalino albor que colma
tiempo y espacio.

Y dejo escapar
azúcar y sal.

Hacía ese camino me encaminé
con los pies sembrados
alborotando
en silencio.

Desveladamente
la mirada se empoza
y enmudece.


Obstáculo de buscar

“Y otros suben, a su turno, sobre el puente y yo ruego, de nuevo,
que no tiendan la lona... y en cuanto a esa linterna, bien podéis apagarla...”

Saint John Perse

Obstáculo de buscar
obstáculos y escondrijos
del camino
porque buscar es
pernicioso
por sus volteretas
y ensayos.

La lámpara consiste
al filo
en repatriar las
pertinencias
de lo enmarañado
desprendernos
de capullos
sin ojales.

También la filosofía es
perniciosa
cuando la perseverancia persiste
cuando va y no llega
a transformarse
desaparecer.

Puente
de todos los puentes
inasible
construido
en toda mitología.


La noche

Raras veces
el tiempo que agita, calla
extraviando la tarde
y el viento mece el oscuro espacio que heredo
y el tiempo busca suplantar a la muerte
como si de la muerte brotara la noche
mi propia sombra fatigada
busca la noche.

Suavemente
descalzas figuras forman
la oscura y honda
respiración de la noche que heredo
un ciego luto agitado por el viento
descalzas figuras quebrajando las sombras
se mueven
y el tiempo brota
a través de la muerte brota el tiempo.

Hondamente
descalzas figuras callan
suplantando las sombras
y el viento mece la oscura noche que heredo
y brota el luto agitado por el tiempo
como si de la muerte respirara la noche
mi propia sombra fatigada
busca la noche.

Oscar Uribe

Madrugada

Un poco más allá por favor,
Aquí al borde de tu cama me siento como un huacho,
Como un improperio a tus giros tiernos
Esos que todos dejan al acabarse el vino,
Al revalsarse el piso de colillas de cigarro, que importa crespa mia.
Aun así te permito comerme, para que hagas un panqué con doble relleno y saliva con ruido de lenguas
Quiero escapar
Pero tu carga me condena y aun dueles aquí dentro


Emoción paupérrima

Me gustaría doblar este envoltorio,
Estar todo repleto, todo cauterizado.
Ya no me perteneces y quizás te disfrace con otros nombres.

Hasta pronto, golpecito en el tímpano,
Con maquillaje ido deformando tus ojos montados en histeria.
Gritabas como taconeando tu propio camino atorado,
Eliminado el absceso esponjoso de la piel muerta que caía a la acera.

Ahí fue cuando comencé a echarte más de menos,
Cuando hacías jirones y dibujabas el universo sin planetas lejanos.

Con tus estrellitas divertidas bailamos en el eclipse y despertamos en el ocaso
Que importa el espacio…!!!
Solo fue e intentamos amar,
O tal vez existir.

Pero no logro consentir lo que brota,
Lo que me dicta este masticado y cerúleo pálpito en vinagre lloroso,
No más trafico, no más atracciones torcidas de pretextos violetas
Trajínate…!!!
Ante el pavor de la muda y las nuevas compañías
Recógete unas cuantas ridículas cartas…!!!!
Lanza tus propias hebras y no tires de las mías por que desbaratas.

No soy reversible, solo escapo y me escondo…!!!


Volátil a ojos cerrados

Travesuras y asuntos de la materia oscura,
como laceres tornasoles, espumas brillantes
y puntitos microbianos de neón.

Recojo el manto, indagando en su flúor cósmico
y bañando en centellas microscópicas...!!!
pretendo integrar la calma en cada explosión de plasma y acuarela sin luz.

Cobertura radio activa
degradada en el trance de la mente aletargada.

Y tus rebanadas de cuadro impresionista,
remueven el espacio en su baile nervioso de celular movimiento inquieto.

Apareces aullando, en imágenes cortas de flash hiperventilado
me instalas un catéter de psicodelia y espasmo,
hojeas la paranoia en la velocidad imaginativa,
pintas lo sereno y lo mañoso de la negra caja,
oh...!!! viaje arterioso de manchones voladores
y fieras multicolor entrampadas en un iris concentrado,
me absorbes...!!!
en tu conjuro de oveja jalada,
en tus cacerías de atingente post orgasmo,
en los coitos de la sinapsis...!!!
en los sublimes relámpagos circulares en triángulos.


Algo más que sentir

Hilar estos antojadizos sin sentido,
uno tras otro, transportándome en el pesar
es estar en la secuencia de la deriva y el fungido cuerpo.

En tajos disecados,
barnizando la propia ebullida secuela
trapo a infección...!!!
raspo cada una de las expulsiones cavernosas,
y con mis guantes en piel sobre herpes
limpio estos sacrificios de hurgueteado poro,
con aliños de minúsculas líneas de ramaje asesino.

Tras muros abiertos,
toda visión seduce las lapidas que provocan este exilio.

Es tan dulce mojarse..!!!
untarme en el hambre de las compañías somníferas,
y todo por que eres embrión...!!!
y no puedes pertenecer a estos trances de colchón manchado...!!!
todo por que no estas, dueña punzante e irreversible.

Con la mandíbula gigante muerdo mis talones hasta el tendón destrozado.

No quiero dar pasos..!!!
esas telas son frágiles y prefiero abandonarlas
en el lápiz enfermo, en el hígado tatuado,
en el pulmón desecho, en la castración del cerebro,
y en el ácido vertido en todo este claustro que me sabe a algodón de azúcar.

Así en la cita de la excusa que me hace especie viviente,
agrego invasiones moradas en golpes y metálicos hologramas,
soy una confección estilo botillería...!!!
una tensión de mutilante cambio...!!!
una tostada muda de aceite y alambre...!!!

Poco es el reflejo, no tengo turbias aguas en donde someterme
poco es el rastro, no hay alamedas, todas me ofenden con sus direcciones desérticas,
lo otro simplemente me envuelve.


Ebrios romances

Dispuesto a volver,
me permito apagar cada sonido que evoquen tus pies
no me interesa tomarte en mesas mareadas,
en sillas de goma...!!!
en entradas pequeñas con llavecitas de bolsillo perdido.
Solo secuéstrame en tus boqueras con labial derretido,
abalánzate en la vigilia de las movibles camas,
adéntrame en tus males, esos que aparecen y se van con la mollera abierta,
lánzate un reflujo...!!!
para terminar en el natre de lo que llevas por dentro.

Contorsiona tu abdomen sobre las imágenes oscuras,
el movimiento transporta el sudor,
no te pido un por siempre cariño...!!!
confundes este estado, con el juego y lo malévolo.

Sin embargo ante el pavor te llevo pastillas,
y los poemas caen en matanzas sin recuerdo alguno.

Somos un campo de perfectas costumbres nocturnas.

Cristián Pérez

SIETE

Son los espacios entre las cosas
revelan relaciones, gemidos,
una estatica incolora
son los ojos y la facultad fisica
de ver, la que clausuran
de manera textual.
Son el temor a tener
una mala vida, acosada
por la violencia, por el abandono
son el absurdo del tiempo perdido,
irremediablemente querer
morir en esto
lo que genera esta textura.

Cuando sentia esto miraba a una niña
moviendo sus labios
moviendo sus manos,
agitando el aire, haciendo relaciones
operando los vinculos,
en la estetica de mis pensamientos que veian,
sentian que veian,
una corta aparicion sostenida
en el texto,
la corta duracion de un espasmo feroz
pero imperceptible
las ganas de construir con las propias manos
la caterva sudamericana,
la caida, y posterior auge de lo latino,
que nadie invoca, que palidamente
se evoca en esa niña, construida entre
espacios que se relacionan, que me vinculan
a lo que todo es
a lo que no se puede evitar.


OCHO


Sobre la mesa los codos
afuera es de noche
los arboles se mueven por el viento
algun susurro lejano llega
una voz extranjera
intentara decir el nombre
del frio
que te embarga
de tu congelamiento feroz
¿tu entiendes desierto lo que te despertara?
la filiacion de tu sangre, tal vez
la perdida de la lengua materna
lo que aterroriza en el borde de tu cama
y no era el silencio la tierra, tu tierra
un mastil sostenido por fantasmas
el horizonte de la quietud
Todo esto murmuras
mientras tu madre duerme para siempre
y tu ya no tienes casa donde llegar
el embrujo de una espera
te causa un dolor sin nombre
algo te dice algo de la ternura,
de la soledad,
ni pajaros negros, ni viaje porque si,
una persistente preferencia por lo desnudo
y el calor cuatro veces por dia lo recomendable,
habias dicho que esta seria la epoca, la sencilla
temporada en que el poema seria mas transparente que un cristal
y sabes, nada surgia
mientras se derramaban a montones
las tazas de leche del niño
un conjunto de una belleza indescriptible,
de una emocion sostenida hasta los limites de lo indecible,
que dicho sea de paso, fueron años,
te convirtieron mal que mal en un hombre
con los ojos pegoteados
asi,
la cara con figuras asa,
ensalsando simplemente,
el baile de los niños a la interperie de la noche sudamericana.


DIEZ

Y afuera los dias son tan cortos
el tiempo es la tortuosa espera de tu
aparicion de fantasma envuelta en
la mitologia que generas
con tus gustos y sensaciones, la piel de los dias
como el mar, muchos dias,
como si hubiese sido solo uno
aguardando en las montañas o la arena.
Los niños crecen, y esconder
las sensaciones de algo inexpresado
el mundo no bastaria para terminar
de encontrarte, a ti, tu familia, la raiz hacia abajo,la mitologia
y lo vinculante a todo lo que respiras
dejas, obligas, me apago, la forma de tus ojos,
tu voz, la misma,
hendiduras afuera, todo alli,
afuera, el tiempo como herida,
la muerte y el viento,
y la lentitud de este silencio que no aparece,
tu similitud y la mia en la repeticion.
Nada ha pasado aqui adentro, desde que no estas,
son los mismos paises, el mismo olor de tu pueblo,
la voz de tu raza, las manos crispadas,
el exilio en las fronteras heladas,
la saliva salpicando a mis ojos,
aqui adentro, la muerte y el viento,
no basta aqui adentro no saber de ti,
ni de tu voz y la mitologia que te envuelve
con esas cosas como colores o formas,
de un pueblo, de un pais
que ya no hay,
aqui adentro tambien el tiempo, y sin embargo,
nada se aleja lo suficiente,tristes barcos de la musica,
y girando el desierto,
estabas denuevo de sangre, de latido y
saliva y viento, es afuera,
siempre es afuera aqui adentro.


EL ORDEN

Pensar en palabras de este mundo
lo nunca dicho, atisbar lo inexpresable,
no querer es poder, decia Pessoa,
y entonces lo vivo, la materia movil
inasible,
es como un sueño,
entonces soñar,
hacia abajo, perdido
en botellas del ron mas fuerte,
perdido en cerrar los parpados
y no mencionar calle en la calle,
y no decir falda
con los ojos en la falda,
mirar la mano extendida,
como si fuera ajena,
desmaterializar la angustia,
la desesperacion virtual,
los bits per second,
el sueño del sueño,
o lo soñado hablandole al sueño
de los perros que ladran
al sol
al calor
la sed y los unicornios
las cebras enloquecidas miran
desde el Atlantico,
yo pareciera estar al otro lado del mar,
y decir estar de manera incorrecta,
debiera decir correctamente existir del otro lado del mar,
seria tambien, como decir, despertar,
y despertar a lo movil,
a lo vivo (wuacho),
al horizonte oscuro,
a la interperie de este continente,
a la imaginacion de tu casa, de la mia,
del patio y sus jardines y flores
y araboles, y los niños,
de la lentitud de la risa son no mas,
de la reiteracion del viento y sus murmullos,
y aunque sea un sueño de plastico,
de neon picado,
de luces retorcidas, de espinas secas
o arboles muertos,
abriga bien al niño que te toco,
que no derrame tanto la leche,
que cepille sus dientes,
que sepa que su manos es su mano,
independiente de las preguntas, con preguntas,
los niños son mejores,
mientras nosotros,
aunque nosotros,
a pesar de nosotros.